Mark Fahnert

Aus: LIED DES ZORNS

Khaled Haj Mohamad hatte in seinem Leben nur noch eine Sache zu erledigen. Bei diesem Gedanken zog sich sein Magen zusammen. Er schmeckte bittere Galle auf der Zunge. Es ist das Richtige, beruhigte er sich. Es muss getan werden. Khaled wischte sich mit den Händen übers Gesicht. Die Haut fühlte sich seltsam taub an, als würde er eine Maske tragen. Die Maske eines einfachen Reisenden.
Er blickte sich im Großraumabteil um. Die Frau, die ihm in der Vierergruppe gegenübersaß, hatte sich tief in die roten Polster des Sitzes gedrückt. Sie hatte die Augen geschlossen und atmete gleichmäßig. Auf der anderen Seite des Mittelgangs starrten die anderen Reisenden entweder auf ihre Mobiltele- fone oder nach draußen.
Ich werde sie aufwecken. Ich werde alle aufwecken.
Khaled beugte sich vor und holte die Kopfhörer aus der braunen Ledertasche zwischen seinen Füßen. Auf dem Handy suchte er sich ein Musikstück aus, lehnte sich im Sitz zurück und schloss die Augen. Er lauschte der melancholischen Män- nerstimme. A-Capella, wie alle Naschids. Das Lied erzählte vom wunderschönen Heimatland der Muslime. Von den kla- ren Flüssen, den majestätischen Bergen. Es erzählte vom Leid der Menschen, von den ermordeten Kindern. Von den Bombenangriffen. Vom Krieg. Und das Lied erzählte noch von etwas anderem: Siehst du, was die Ungläubigen uns angetan haben? Siehst du, was sie tun? Spürst du den Schmerz in deinem Herzen, die Wut in deinem Bauch? Steh auf, Krieger des wahren Gottes. Steh auf!
Ich stehe auf.
Plötzlich spürte Khaled eine Berührung. Er öffnete die Augen und blickte in ein jugendliches Gesicht. Der Mann trug Schirmmütze und Uniform.
Ich bin ein einfacher Reisender, dachte Khaled und atmete durch. Ruhig bleiben. Er schaltete das Naschid ab und zog die Kopfhörer von den Ohren.
"Le billet, s’il vous plaît", sagte der Schaffner.
Was hat er gesagt? Khaleds Mund wurde trocken. In seiner Brust brannte eine unangenehme Hitze. Was ist, wenn er etwas bemerkt hat? Ich sehe doch aus wie ein Student. Oder wie ein einfacher Reisender.
"Le billet, s’il vous plaît."
Am Klang der Worte erahnte Khaled, dass der Schaffner noch mal das Gleiche gesagt hatte.
Er weiß nicht, was ich vorhabe, entschied Khaled. Meine Verkleidung ist gut.
"Donnez-moi votre billet, s’il vous plaît." Die Stimme des Schaffners klang nun genervt.
Khaled zuckte mit den Schultern.
Der Schaffner blies die Wangen auf. "Ticket. Billet. Fahr- schein."
Ticket? Khaled nickte. Er holte den Koran aus der Leder- tasche. Den Fahrschein hatte er zwischen die Seiten gesteckt. Er reichte dem Schaffner das Papier. Dieser nickte kurz und gab es Khaled zurück. "Bon voyage."
Khaled blickte aus dem Fenster. Die Landschaft ver- schwamm in der Geschwindigkeit des Thalys. Was für eine schnelllebige Zeit. Wie können diese Menschen nur so leben?
Allah hat so viel erschaffen, doch niemand beachtet die Schön- heit. Nichts ist von Dauer. Khaled fühlte sich, als ob er da war und gleichzeitig schon wieder weg. Sein und Verschwinden. Ein Stück Holz in einem reißenden Strom. Unaufhaltsam auf den gewaltigen Wasserfall zutreibend. Er wird zerschellen und kann nichts dagegen tun.
War es das, was ihm vorherbestimmt war? Hatte Allah für ihn diesen Weg geplant? Allahu akbar. Gott ist groß. Und wer war er, dass er solche Fragen stellte? Der Weg war zu gehen. Khaled musste ihm nur folgen. Das Gute an Schienen ist, dass man nicht so leicht vom Weg abkommen kann. Und er durfte nicht vom Weg abkommen. Er musste standhaft bleiben, den Weg bis zum Ende gehen. Khaled schluckte. Der Speichel blieb ihm im Hals stecken. Die Flasche neben ihm auf dem Sitz war bereits leer. Er würde durstig ins Paradies einziehen müssen. Aber dort wird es Wasser im Überfluss geben. Und Jungfrauen. Ganz für ihn allein.