Daniela Gerlach

Aus: IM DORF DER WITWEN

(…) "Ihre Fingerchen tasteten über die Erde. Bucheckern knabbern. Wer lange im Wald bleibt, bekommt Hunger. Und bei Elisabeth zu Hause gibt es nicht viel zu essen. Lisa, kein braves Mädchen, macht ihren Eltern wenig Freude, ist nie da, wenn man sie ruft. Auch an diesem Tag nicht, lieber hier, ganz allein, ihre dünne Gestalt am Fuße der grauen Buche. Aber als sie aufstand, da sah man vorne zwei wohlgeformte Hügelchen, die sich deutlich unter der braunen Jacke abzeichneten. Sie war gewachsen, die Elisabeth, fast über Nacht zu einer jungen Frau geworden.
Aufgelöste, dunkelblonde Haarsträhnen flatterten im Wind oder verdeckten das Gesicht der Kindfrau, des Fraukindes, immer ein wenig schmutzig. Oft läßt sie alles stehen und liegen, rennt einfach davon, und niemand weiß, wo sie ist, keiner hat Zeit, sie zu suchen. Das Schimpfen abends hat noch nie etwas genützt, geschlagen wird sie nicht, die Lisa. Hannes, der Bäckerssohn, der sieht ihr verstohlen nach, er traut sich nicht, sie anzusprechen, hat wohl Angst vor dem frechen Lachen, den Spott in ihren Augen, der ihn zur Hoffnungslosigkeit verdammen könnte. An einem seiner freien Tage, da war er ihr einmal nachgegangen, hatte sie beobachtet, diskret, immer den Abstand wahrend. Da war´s dann ganz um ihn geschehen, fast jede freie Stunde verbrachte er in der Nähe ihres Hauses, schlich da herum mit schmachtendem Blick, seine kostbare Zeit verging im Warten, die Stunden, von der Hoffnung feingemahlen, zerstoben wie Mehl im Wind. Wenn Elisabeth sich aufmachte, um die Wälder zu durchstreifen, dann folgte er ihr ein Stück. Hinter ihr sein, ihren Bewegungen nachgehen und später in der Nacht davon träumen, das war schon eine Erfüllung. Ach, Unschuld, du kennst deine Wege nicht! Bestimmt hatte sie ihn schon bemerkt, die Listige, oder war sie doch so in Gedanken, daß sie die Blicke vom Hannes nicht auf ihrer zarten Oberfläche gespürt hätte? Das trockene Laub raschelte unter ihren leichten Schritten. Sie bog sich wie die Zweige, die ihr im Weg waren, pickte die Eckern auf wie ein Vögelchen, und da, ein Sonnenstreifen bei der Holzbank, da setzte sie sich hin und träumte mit geschlossenen Augen von einem besseren Leben. Es war ihr sechzehnter Geburtstag, niemand schien daran gedacht zu haben. Doch. Einen gab es. Ein Geschenk, sieh mal, das wird dir bestimmt gefallen. Gefällt es Dir? Dann komm, hol es Dir, es ist fast Dein, gleich Dein. Erst rannte sie hinter ihm her, lachend, es fangen wollend. Tiefer, tiefer, komm, Kind, noch eine Überraschung. Dann ging es nicht mehr weiter. Du lachtest noch, als in Deine grauen frechen Augen bereits der Schreck gefahren war, Du liefst und sprangst, als seist Du noch frei. Aber hier geht es nicht mehr weiter, hier endet alles. (…)

(...)
Robert schloss das Fenster und verschwand wieder im Inneren. Tanja schob die Leiter zusammen, wischte sich die Hände mit einem Lappen ab und ging ein paar Schritte zurück, und weil sowieso kaum Autos fuhren, wagte sie sich bis auf die Fahrbahn, um ihr Werk richtig zu begutachten. Das Rotbraun auf dem Gelb sah phantastisch aus. Die frische Farbe am rechten Fenster wirkte noch sehr kräftig im Vergleich zum anderen, notfalls musste sie noch einmal korrigieren. Während sie so stand, war die Stille wieder da. Wahrscheinlich war sie nie weg gewesen, sondern hatte sich nur versteckt, um einen dann hinterrücks anzuspringen. Sie kam ihr unwirklich vor, nicht in diese Zeit gehörig, oder als wäre die Zeit stehengeblieben, diese Einheiten, die sie zählte, nach denen sie sich orientierte. War nicht gerade noch Robert am Fenster gewesen und hatte mit ihr gesprochen? Oder hatte sie sich das eingebildet? Die Scheiben spiegelten ein Stück vom Haus gegenüber, und es sah aus, als wäre es näher gerückt und beobachtete sie. Tanja stand reglos. Die Wand ihres Hauses schien die Stille und drückende Wärme abzustrahlen wie eine stumme Frage unter der neuen Verkleidung. Um so mehr fiel das tuckernde Geräusch eines Motors auf, das plötzlich näher kam. Tanja ging schnell auf den Bürgersteig zurück. Ein schlammverspritzter, verbeulter Landrover hielt neben ihr. In ihm saßen vier Männer und starrten sie an. Sie trugen Tarnkleidung, die beiden auf der Rückbank hielten Gewehre hochkant zwischen ihren Beinen, der Blick des einen, ein Kahlrasierter, brannte auf ihr, verbrannte sie. In Tanjas Kopf tauchten Bilder auf, die gar nichts mit ihrer Welt zu tun hatten, die aber trotzdem da waren, es war eine in jede Körperzelle eingewebte Urangst. Natürlich, es war Wochenende, die kamen von der Jagd. Der dicke Mann am Steuer war Ulf Herberger. Sie hatte ihn einmal kurz gesehen, als sie einen neugierigen Blick in die Backstube geworfen hatte. Auch der Mann auf dem Beifahrersitz kam ihr jetzt bekannt vor; der Typ, der immer in Armeekleidung herumlief. Was starrten sie so? Der Bäcker nickte ihr kurz zu, dann setzte sich der Wagen wieder in Bewegung.
Robert erzählte sie nichts davon.
Sie sah ihn in der Küche sitzen, als sie sich mit Leiter und Malerutensilien durch die Haustür zwängte. Es sah aus wie ein Bild: Robert in der Küche, aus dem Fenster sehend. Es war ein schönes Bild, und doch wirkte es, als würde es sich verändern, als verginge nicht nur die Schönheit darin, je länger man es betrachtete, denn der Körper vor dem Fenster war nur ein Schatten. Als Robert ihr nach dem Essen eröffnete, er wolle an diesem Nachmittag mit seinem Trekkingrad ein bisschen durch die Gegend fahren, nickte sie. Sie bleibe zu Hause, sie habe noch so viel zu tun, sagte Tanja. "Brauchst du mich?" Sie schüttelte den Kopf. "Nein, ich mach´ nur Frauenkram." Sie lächelten sich an. Es gab keine bösen Worte zwischen ihnen.

Aus: WAS DAS MEER NICHT WILL

"Sie ist eine Freundin der Fische. Ein Mensch, der schweigt und sich in ein fremdes Element begeben hat: das Wasser. Eine Frau, die versucht zu lernen, wie man sich in ihm bewegt. Sie empfindet große Freude, wenn sie die silbrig glänzenden Schwärme durch ihre Taucherbrille betrachtet, wenn sie sich vorsichtig über ihnen und manchmal mit ihnen bewegt und einige Fische sich ihr neugierig nähern, ihre Anwesenheit akzeptieren. Es kommt eine Stille in sie, wenn sie über lange Zeit einem großen Barsch oder einem Brassenpaar folgt und ihre Bewegungen so gleichmäßig und kraftvoll werden wie die Schwanzflossen der Fische. Bewegungen, die immer richtig sind, sicher durch dunkle Felsgänge und bestimmt zum Ziel führen, ohne ein Ziel zu haben. Dann hat sie das Gefühl, ihr Körper verfüge über unendliche Möglichkeiten, sei schwerelos und unabhängig. Ihr Körper, das ist die Freiheit." (...)